El fin de la mañana

La luz que llama a despertar

Cae toda sobre el cuarto inmóvil.

Un cuerpo vivo aquí.

Duerme sobre las sábanas.

Un pichón es despojado de su madre

Y la luna desaparece con el sol

Como los ojos cambian de adentro hacía afuera

Como el olvido se trasforma en recuerdo.

Despojarme

O despojarse de palabras

Para ser capaz de entrelazarme como hoja en blanco.

¿Dónde escribía sobre un cuerpo vivo?

Nada.

Cercana a mi muerte es cuando la escritura nace en un jardín fértil.

Maria.